Rien

Te escribo desde un punto de partida que desconozco pero padezco; niebla que me impide verte frente a frente, tocarte, amarte, sentirte eternamente.

Sin embargo te escribo, porque supongo que ahí estás, con miedo a mirarme para no encontrar esa nada, esa vida, capitana demente ignorante de lo que viene. Malestar nos relaciona, la amargura te hace sonreír cuando el amor no lo logra.

La angustia que nos distancia nos une, la desesperación nos mueve y paraliza, entre encuentro y desencuentro, brisa nos refresca el rostro y lo estira de arrugas prematuras por saber que no hay un día más allá aunque queramos, aunque intentemos ilusionarnos y lo llogramos, sólo nos queda el día a día para estar juntos.

Palabras burdas de un submundo cargado de impulsos y desencuentros.

Diana Arias.

Pausas Inestables

Inestablididad perseguida por el cantor a deidades,
verdades extintas por el reescribir de realidades,
líneas pasadas que se esfuman al ritmo de la partida de la estela de despertares muertos, sin lugar en los recuerdos.

Puertos acabados por los vientos de los sueños,
seguridad ultrajada por la magia de lo nuevo,
soledad inacabada que vives por los siglos, vas desde el ombligo
y te pierdes en esos besos; los suyos, los nuestros, los de nadie.

Quédate en silencio en medio de la nada,
porque nada agregada a la bulla disgrega,
con las quejas, con las nuevas de gente pesada,
por la carga que el caos de la vida les deja.

Piérdanse cabellos, sumérjanse en el destino,
porque el filo de las tijeras les amenaza.
Adéntrense en la nostalgia, revivan a lo perdido,
ataquen la miseria, ataquen la miseria,
devuelvan la esperanza al vigor ya ido.

Diana Arias
Enero 17 de 2010

Primavera

Ernestina de Champourcín

Ernestina de Champourcin

(España, 1905-1999)

" ¡Toda la primavera dormía entre tus manos! 

Iniciaste en un gesto la fiesta de las rosas 

y erguiste, enajenada, 

esa flecha de luz que impregna los caminos. 

¡Toda la primavera! 

Fervores del instante transido de capullos, 

gracia tímida y leve del perfume sin rastro, 

caricias que despiertan el sexo de las horas. 

Brotaron de tus palmas en éxtasis gozoso 

los trinos y las brisas. Y tu ademán secreto 

despertó en rubores la pubertad del mundo. 

¡Todo vino por ti! Porque tus manos lentas 

ciñeron brevemente mi carne estremecida, 

porque al rozar mi cuerpo 

despertaste una flor que trae la primavera. "

Impide

Escríbeme una historia, déjala completa

léeme mil cuentos y enséñame mil letras,

verás que presta intento entrar

en un sueño donde me disfrute entera,

con las palabras que dejaste en mi cabeza.

Nombra con tu voz mi existencia,

no con ciencia, ni razón; si con tu esmero

pero déjalo irse cuando calles y sincero, 

dime libre,

alza vuelo sin ser humilde frente al deseo.

location

Sin permiso de combinar lo inmortal con lo efímero, 

sin calzar en un lugar, 

ausencia de residencia en una etapa terminal. 

¿Cómo hacer para que una historia no termine?

¿Cómo encarnar una pasión alguna vez propia 

pero que ahora es independiente a tí?

Es que aquí no hay quién guíe.

No hay canciones, no hay palabras que rimen 

al son de una oración.

Un Millón de Fantasías

Confundida por los cruces entre la esperanza y el consuelo

crecen los celos por la suerte del destino y no la propia.

Ella escucha desde el suelo una sonata que le agobia

entre nieblas y espejismos de caídas y sueños.

Ella siente la calma propia de un templo caído

y silbidos de historias lógicas le arruyan,

escapa corriendo sin que su cuerpo con ella huya,

como la luna que ilumina la noche sin permanecer con ella en su nido.

Cruces de manos con imaginación dispersa,

conversan entre sí y sin ningún acuerdo quedan.

Más por miedo que por soledad y tristeza, 

más por hambre padecida que no sacia cuerpo, sino ego.

El Escriba

Sin costumbres, sin un mísero hábito

cánticos de sorpresa arrivan

a la vida que permanece activa

basada en la historia de su muerte;

se mueve el cuerpo con el alma inerte

llega el sentimiento a atajar la huída.

Impulso en manos contaminadas

fuerza débil de escribir un hada

intentos de colmar la página dorada

donde historias inconclusas nunca terminan

porque en una mina se pierde la rima

de un paisaje extraño que en el vivir explota. 

Detenerse, quedarse en el subsuelo

un velo de poesía aparece

adornar de la realidad el dolor sincero

sin pensar en lo que debería hacerse.

corre sin vuelo en el malestar indecente,

malestar cansado de estropear los sueños.

Ser profundo y parecer profundo. Nietzsche

Quien se sabe profundo, se esfuerza por ser claro: quien quisiera parecer profundo, se esfuerza pro ser oscuro. Pues la multitud considera profundo todo aquello cuyo fundamento ella no puede ver: ella es tan temerosa y se lanza al agua con tanto disgusto.

El vuelo de la reina, de Tomás Eloy Martínez

Durante la lectura de este libro he encontrado algunos fragmentos que o bien me han producido sensaciones particulares o me han hecho pensar. Aquí los comparto.

- "El mundo sería nada sin las ideas que siguen en pie, obstinadas, sobreviviendo a todas las adversidades". Pág. 17.

- "Suplicamos a Dios que nos libre de Dios (Eckhart), Todo criminal es un poema que escribe un crimen (Sartre, glosando a Genet), ... <>". Pág. 66 - 67.

- "Vas a hacerlo, vas a oír su humedad, a lastimar su pensamiento, a quemar su sombra, a despellejar el aire que respire. Vas a saltar dentro de su sueño y apoderarte de todo lo que encuentres". Pág 68.

- "Te cegó la oscuridad, porque era demasiado visible -dijo Camargo". Pág 147.

- "No hay verdad en las apariencias, ya lo sabías, porque ni la más fiel de las imágenes repite el pasado, el alma ni la incandescencia de lo que está reflejando. El ser que estás viendo ahora no sos vos, porque a la figura del espejo le falta la mujer". Pág 236.

- "Para él, una novela es una abeja reina que vuela hacia las alturas, a ciegas, apoderándose de todo lo que encuentra en su ascenso, sin piedad ni remordimiento, porque ha venido a este mundo sólo para ese vuelo. Volar hacia el vacío es su único orgullo, y también es su condena". Pág. 320.

Imagen Perdida

Se busca una imagen que refleje lo disperso del alma, se busca la imagen que deje ver adentro sin mirar un espejo, se busca una fotografía que regrese la calma, que viéndola ya no quede el corazón perplejo.

Pero no es encontrada esa imagen que no existe sino solo en el proceso de buscarla, claro que seguro es, pero no en la realidad esperada, sino cuando la vida se encuentra al revés, cuando todo regresa a la sombra y sólo con cerrar tus ojos, la ves.

Lo difícil de encontrarla es que al fin la encuentras, la armónica trampa que te abraza, que te lleva a las estrellas, y otro mundo se conoce, aunque ya antes conocido, cada vez más retorcido y cada vez soltándome y agarrándome, me conoce.

Y el cansancio que ciega, no deja a nadie descansar, solo deja las tinieblas, donde puede que no llueva, pero más tarde nevará, y regresa a paralizarte, a inmovilizarte en tu búsqueda, el cansancio de minúsculas explicaciones, se queda.

Diana C. Arias V.

Detalles

Pasos vienen, pasos van, como si cada paso no significara nada, y entre mis ilusiones acerca de esta tenue existencia, está el pensamiento de que éstos pasos, pasan desapercibidos por los caminantes inhibidos de esta realidad que nos deja incompletos.

No sé si sea lo correcto preocuparme, sin embargo lo hago, porque he pensado que lo importante se me escapa de las manos, y eso, es causa de la incesante significación que le doy a las cosas.

Y es que como dichos pasos, a veces cortos, a veces largos, a veces inseguros, a veces impetuosos, a veces solos, otras veces acompañados, me importan yo no sé de qué manera todas las cosas, pues guardan tras sí un mundo repleto de ilusiones, al igual que yo.

Y mientras tanto, mientras presencio y a la vez me encuentro de improviso con todas las pequeñas cosas, con las que intercambio ilusiones tal como si fuera un vicio, un torrente de aires vivos, metamórficos dan pasos, derrumbándome en la inquietante fortaleza de su andar.

Inspiración

Solitaria inspiración

Buscas tu existencia

En la ausencia de lo que anhelas

Menos el dolor.

Parece que regresas

Cuando el corazón está oprimido

Resultas en mi hoja,

Con mi olor

Y decido darme cuenta

De que siempre has estado conmigo.

Ayudante a escribir obras en papel

Y a la hora de pintar sobre un lienzo

Sigo esperando que aparezcas

Para bien crear mi universo

Redibujarlo con colores

Reescribirlo con un sueño.

Se te puede respirar

Resultas como aire en el pecho

Como pared a mirar

Bloqueas el camino estrecho

Cuando no estas.

En cada letra escrita

Plasmo mi vida entera

A veces mi alma grita

Y me hundo en la histeria

Y entonces escribo de tu mano.

Diana C. Arias V

Compañera

¿Qué podría decirte, si ni siquiera estás?

Sin saber qué eres, quiero escribirte,

Nunca consigo hablarte cuando estoy sola,

Siempre te escribo con la soledad.

Sólo sé que naces en mi pecho,

Con tu ardor asciendes hacia mi garganta,

Cierras mis labios, necesitas callarme,

Para no salir y acompañarme en mí lecho.

Una laguna en mis pensamientos,

Causas cuando estás en vigilia,

¡Oscuridad infinita!

Me ciegas, me amarras a este triste lugar,

Donde mis sonrisas no traen sentimientos,

Corren desde adentro para huir de tu crueldad.

Sólo algo te reprocho, a ti, inexistente,

Si no me dejas, si me amarras,

¿Por qué me dejas aquí carente?

¿Por qué no calmas mi soledad?

¿O es acaso que tú me acusas

De necesitarte para defenderme,

Para no concentrarme en mi verdad?

Y si quiero darte nombre,

Y pronunciarte en la desesperación,

Muchas vueltas no daría

Pues no eres un hombre

Eres la angustia, de mi corazón.

Diana C. Arias V.

Un Hogar de Párrafos

Camino transitado sin final alguno

Esperanza desgastada al no encontrar futuro

Lágrimas ocupan el rostro cual cascada

Y chocan con las piedras de la profundidad

De un corazón envejecido.

Cambios deseados desde un ayer lejano

Estados jamás alcanzados

Ojos ya desgastados

De buscar inútilmente su amor ya alejado.

Soledad insinuante, resbalas en su pecho

Cama vacía, tristeza en su lecho

Confusa sonrisa, sonriente tristeza

Soledad insinuante

Invades su casa, la dejas desecha.

Amargura pasada, cejas levantadas

Encuentras en tu mundo

Un espejo a tu tristeza

Gimes en tu alma, pides compasión

Arrancando de sus almas

La hermosa canción.

Suerte inútil la de su espíritu

Hallazgos logrados sin aplausos recibidos

De aquel ser que odiado roba tus pensares

Y que con su sola presencia provoca tus pesares.

Falsa sonrisa que se levanta en tus ojos

Triste mirada que se refleja en tu sonrisa

Sueños logrados en la distancia

Tesoros perdidos en su recorrido.

Haces de tu desdén tu alegría

Finges vida cuando mueres

Pero sí que la tienes

Que cuna de pequeñas almas eres.

Luces, sonrisas, razones de estos corazones

Les duelen a estas hadas fértiles

Así como les derraman alegría

Orgullo de los conductores

Que esperan que los guíen.-

Y tu azúcar morena

Qué endulzas sino mi vida?

Qué recoges con tus manos

Sino las lágrimas que como cascadas

Caen en las piedras de mi corazón

Endurecido por el dolor de la herida

Que curaste con tu paz.

Diana Arias.

Maracaibo, Abril 7 de 2007.

Él

Claridad que acompaña el pensamiento de un hombre,

Simultánea a cariño, dulzura y paciencia,

Donde está presente un creador sin nombre,

Ese hombre muestra el universo con la más pura inocencia.

 

Ojos que se abren para ver el cielo,

Corazón inmenso que sobrepasa el cuerpo,

Manos pensantes que despiden al miedo,

Son instrumentos de trabajo intenso,

Del hombre que alimenta mis pensamientos.

 

Y se debe hacer énfasis en las manos,

Si hablar de ese hombre se quiere,

Manos creadoras, manos que vienen,

A calentar el frío rápidamente despacio.

 

Si se quisiera decirle cosa alguna a ese hombre,

Para expresar lo que el hace en el propio ser,

Habría que decir gracias, cosa que él,

Enseña con corriente de significados abundantes.

 

Gracias por enseñarme a decir gracias,

Gracias por significar lo que antes no tenía significado,

Gracias son las que tienes caballero andante,

Gracias por ayudarme a olvidar el pasado.

Diana.

Pautada la cita,

"Nos vemos mañana",

Cierra la puerta maría,

Y ve que se alejan ,

Desde su ventana, 

De pie junto a la ventana,

Cierra sus ojos y sueña,

Desprecia su vida pasada,

Pero a esa misma espera,

Sin saberlo, espera.

 

Halla placer en el dolor,

En el malestar de su ayer,

Se da cuenta que hoy,

Mas que nunca es aquella que fue.

 

Se da la vuelta,

Se sienta en la sala,

Pensando en que diría,

Si la dicha llegara.

 

Se reprocha su pensar,

Se golpea el pecho,

Ella dice que no debe pensar,

En lo que nunca será un hecho.

 

Pasa de la sala hacia la cocina,

Como siempre indecisa,

Entre consumir hasta gemir,

O aguantar hasta matar

Su muy cansada sonrisa.

 

Se dirige al comedor,

Donde tranquilamente se sienta,

Observa curiosamente el balcón,

Y se pregunta qué habrá afuera,

Seres tristes como yo,

o solo personas satisfechas.

 

Diana C. Arias V.

Decepción y Muerte

Si la esperanza trae adherida una decepción,
si la vida implica la espera de una muerte,
triste suerte la del que muerto en vida,
no espera sorpresa alguna, ni se sorprende.

Si el recorrido no es más que un pasaje a la muerte,
si en el acto de tristeza no hay cabeza coherente,
para qué la vida si no para la espera,
de esa manera que excluye la rutina,
de esa inmersión en la lógica divina,
que sólo nos separa de lo humano que nos comprende.

Diana Arias.
Diciembre 14 de 2008.

Amor Viajero

Intenso pasajero de la vida, si bien es cierto que esta vida pasa rápidamente, aún más que los momentos donde creemos respirar tranquilos, también es cierto que tú amor inocente, haces parada cuando adviertes unos ojos diferentes, no importa lo que te cueste bajarte de este tren, te bajas, ignorando el tiempo que tomará terminar de explorar esta nueva tierra.

En cada parada descubres un nuevo matiz del color gris que te destaca, no rojo, porque tú amor, no eres sólo pasión, sino mil colores con significante, que cansados de buscar una tierra propia, terminan cambiándose al color gris al terminar su jornada.

¿Recuerdas amor cuando te detuviste en esa tierra juguetona, donde el sol daba saltos como unos ojos pícaros, y esos árboles que se arrodillaban para alcanzarte al igual que unas manos inquietas? Sabías que esa parada iba a ser rápida, a prisa, pero sin embargo descendiste del tren (aunque se podría decir que subiste), a encontrar esa tierra que después dejaste con la excusa de que no era diversión lo que buscabas, sino una tierra solitaria, donde pudieras estar tranquilo.

Esa parada no es comparable con aquella cuando te detuviste sólo para contemplar aquella belleza que parecía perfecta, de donde te fuiste una eternidad después, porque era tanta la comodidad de esa tierra que te hizo recordar que eso era lo que buscabas, pero faltaba algo mas… que no conocías aún.

Es risible cómo no me sentiste, amor, cómo no supiste que yo era lo que buscabas, no supiste que simplemente me buscabas porque soy parte de ti, a mí que me llaman vacío, asesino de ilusiones disfrazadas de verdad, que visto de negro y me junto con tu blanca esperanza para darte color y forma, a ti, explorador, curioso, burlador hermoso.

Y si es por la soledad que no descansas, que buscas y buscas en tierras llenas de todo y nada, te dejaremos hacerlo, sin evitar reírnos de tu búsqueda en esperanza y falta, con fracasos y triunfos, hasta que abandones el tren de la vida.

Amelie

“… Ese secreto estructural de la palabra, en tanto hay algo que no se puede decir, es un secreto que hay del lado de las mujeres; tanto así que el secreto puede ser condición de goce para ellas y pueden llegar a gozar del secreto como tal…”

Jacques Alain Miller

Uno de los aspectos más interesantes del filme, es éste punto al que hace referencia Jacques Alain Miller en su seminario De Mujeres y Semblantes: el secreto estructural de la palabra, está del lado de las mujeres, en este caso, del lado de Amelie, quién además de usar la palabra no muchas veces, siempre la usa guardando un secreto, permaneciendo como un enigma, no sólo para los personajes que la rodean durante el filme, sino también hacia sí misma. Este aspecto apunta a la histeria y al hecho mismo de ser mujer; puesto que como mujer e histérica usa su enigma como condición de goce, y de hecho, puede llegar a gozar del secreto como tal, un goce donde la condición de secreto es vía de escape a una falta, a la falta de identidad y al deseo propio; así desplaza ese agujero hacia el Otro atacando su completitud. Se sirve de la no completitud del Otro para situarse frente a él como un enigma que le llama con la fantasía de que ella podría llenar esa falta, a condición de “querer ser” sólo ese semblante que ella cree que es el objeto causante del deseo de ese Otro; de esta manera, evita saber que ella es una mujer; pues en este querer ser como lo que causa el deseo en el Otro, hay también una búsqueda de identidad (qué es ser una mujer) y actúa a través de la lógica del hombre que representa al Otro.

Para ilustrar esto, vemos cómo Amelie en el caso de Nino, el chico que le gusta, llega a él a través del objeto-causa de su deseo; el fotomatón y la persona que intrigaba a Nino, el técnico que reparaba al fotomatón y a quien Nino buscaba en diferentes lugares; fue además a través de éste que ella pudo establecer una relación (de enigma) con Nino. Otra relación enigmática fue con su padre, con quien Amelie interactúa a través del gnomo, acerca del cual su padre mostró alguna vez interés. De este modo, Amelie intriga a quien le interesa provocando su deseo y gozando del deseo propio insatisfecho.

En el punto donde se habla del deseo insatisfecho de Amelie, se llega al “fuera sexo” de la histérica. Ella no desea sentir ella misma la experiencia deseada, por darle un nombre a esa experiencia en este caso, “tocar al otro”. Ella rechaza esa experiencia y deja el objeto de su deseo en procuración del que ella piensa que es deseado por él. Amelie, en cierto punto de su relación enigmática con Nino, tuvo la posibilidad, creada por ella, de tener un contacto con él, siendo un intento fallido a causa de ella misma. En este caso, Gina, la mesonera amiga de Amelie, en mi opinión, juega un papel muy importante en esta parte, yq que Amelie la presenta a ella frente a Nino para llegar a él (Gina coloca una nota en el bolsillo de Nino), no da su imagen o su identidad, no se presenta ella, pero sí a Gina, a quien posteriormente ve salir con él sin saber la causa y arma una escena donde ya sintiendo una pérdida, imagina su deseo cumplido; si embargo, ella dio lugar alguien para identificarse, un punto de referencia. Evita el contacto, pone a otra mujer en escena y se identifica.

El asunto de Fuera sexo me envía a la que considero una escena decisiva en el mundo de Amelie Poulin: la escena donde no fue ella, sino su padre, quien le dio un diagnóstico de insuficiencia cardíaca que la ordenarían en la forma de un no contacto con las personas queridas. A lo largo del filme, se observa que Amelie no hace contacto físico con su padre, con su único amigo de la infancia el pez, su amigo Raymond (el hombre de cristal y hasta el último momento no toca a Nino. A cambio de esto, según el narrador, Amelie encuentra placer en tocar granos, tocar rocas y lanzarlas, tocar monedas y vemos cómo en el final, cuando parecía imposible tocar alguna vez a Nino, Amelie sufre por eso disfrutando la sensación de harina entre sus dedos. Goza no tocar, tocando.

Amelie se enamora. Vemos a Amelie enamorada y sin la menor idea de quién es y de quién ser; se habla de un ser de nada, y de un dolor específico de ese ser de nada. ¿Cómo ama Amelie? Ella ama a través de la solución que le ha dado al gran enigma de ser mujer: No colmar el agujero del Otro, sino metabolizarlo, y en ser ella misma el agujero; se fabrica un ser con la nada como dice JAM, y en mi opinión, lo fabrica con la nada del Otro.

Patrick Monribot menciona en uno de sus seminarios que “el amor permite al sujeto acercarse lo más posible al agujero del Otro donde se goza lo femenino, a condición de explorar los desfiles de significante hasta el límite donde no hay más palabras”. De acuerdo a esto, me parece que Amelie sacrifica lo que tiene de más precioso, precisamente su deseo y su enigma para abrir en el hombre el agujero que no se va a colmar y no querrá colmar porque no lo puede colmar.

Un lugar abandonado

Si supiera todo sobre él me emocionaría, y lo olvidaría. Pero no se nada de él, ni he estado ahí, pero al menos existe, en la foto. El lugar donde lo obtuve decía que sirvió como campo de concentración pero es extraño cómo es lo que me hace volver siempre a su imagen y no dejarlo atrás. A la final, ¿será la noticia de muerte lo que hipnotiza de esta foto? porque si fuera un complejo turístico lo pasaría, como cualquiera de las miles fotos que se podrían ver en este mundo de contempladores.

La muerte siempre imponente frente a lo impotente de lo humano. La muerte que juega con tu esfuerzo de alcanzarla evitándola. Mil rituales y mitos para velar la angustia de saber que existe, se podría decir que todo ese esfuerzo por evitarla y negarla y desafiarla es sólo un culto a ella. Aún sin estar muertos padecemos la muerte, así que si la muerte fuera algo que no ocurre ya lo hace en el dolor humano, en el desearla, en el esperarla, en el evadirla, en el desafiarla. Le damos lugar a la muerte, y ella nos mortaliza a nosotros.