Pasos vienen, pasos van, como si cada paso no significara nada, y entre mis ilusiones acerca de esta tenue existencia, está el pensamiento de que éstos pasos, pasan desapercibidos por los caminantes inhibidos de esta realidad que nos deja incompletos.
No sé si sea lo correcto preocuparme, sin embargo lo hago, porque he pensado que lo importante se me escapa de las manos, y eso, es causa de la incesante significación que le doy a las cosas.
Y es que como dichos pasos, a veces cortos, a veces largos, a veces inseguros, a veces impetuosos, a veces solos, otras veces acompañados, me importan yo no sé de qué manera todas las cosas, pues guardan tras sí un mundo repleto de ilusiones, al igual que yo.
Y mientras tanto, mientras presencio y a la vez me encuentro de improviso con todas las pequeñas cosas, con las que intercambio ilusiones tal como si fuera un vicio, un torrente de aires vivos, metamórficos dan pasos, derrumbándome en la inquietante fortaleza de su andar.
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