Primavera

Ernestina de Champourcín

Ernestina de Champourcin

(España, 1905-1999)

" ¡Toda la primavera dormía entre tus manos! 

Iniciaste en un gesto la fiesta de las rosas 

y erguiste, enajenada, 

esa flecha de luz que impregna los caminos. 

¡Toda la primavera! 

Fervores del instante transido de capullos, 

gracia tímida y leve del perfume sin rastro, 

caricias que despiertan el sexo de las horas. 

Brotaron de tus palmas en éxtasis gozoso 

los trinos y las brisas. Y tu ademán secreto 

despertó en rubores la pubertad del mundo. 

¡Todo vino por ti! Porque tus manos lentas 

ciñeron brevemente mi carne estremecida, 

porque al rozar mi cuerpo 

despertaste una flor que trae la primavera. "

Impide

Escríbeme una historia, déjala completa

léeme mil cuentos y enséñame mil letras,

verás que presta intento entrar

en un sueño donde me disfrute entera,

con las palabras que dejaste en mi cabeza.

Nombra con tu voz mi existencia,

no con ciencia, ni razón; si con tu esmero

pero déjalo irse cuando calles y sincero, 

dime libre,

alza vuelo sin ser humilde frente al deseo.

location

Sin permiso de combinar lo inmortal con lo efímero, 

sin calzar en un lugar, 

ausencia de residencia en una etapa terminal. 

¿Cómo hacer para que una historia no termine?

¿Cómo encarnar una pasión alguna vez propia 

pero que ahora es independiente a tí?

Es que aquí no hay quién guíe.

No hay canciones, no hay palabras que rimen 

al son de una oración.

Un Millón de Fantasías

Confundida por los cruces entre la esperanza y el consuelo

crecen los celos por la suerte del destino y no la propia.

Ella escucha desde el suelo una sonata que le agobia

entre nieblas y espejismos de caídas y sueños.

Ella siente la calma propia de un templo caído

y silbidos de historias lógicas le arruyan,

escapa corriendo sin que su cuerpo con ella huya,

como la luna que ilumina la noche sin permanecer con ella en su nido.

Cruces de manos con imaginación dispersa,

conversan entre sí y sin ningún acuerdo quedan.

Más por miedo que por soledad y tristeza, 

más por hambre padecida que no sacia cuerpo, sino ego.

El Escriba

Sin costumbres, sin un mísero hábito

cánticos de sorpresa arrivan

a la vida que permanece activa

basada en la historia de su muerte;

se mueve el cuerpo con el alma inerte

llega el sentimiento a atajar la huída.

Impulso en manos contaminadas

fuerza débil de escribir un hada

intentos de colmar la página dorada

donde historias inconclusas nunca terminan

porque en una mina se pierde la rima

de un paisaje extraño que en el vivir explota. 

Detenerse, quedarse en el subsuelo

un velo de poesía aparece

adornar de la realidad el dolor sincero

sin pensar en lo que debería hacerse.

corre sin vuelo en el malestar indecente,

malestar cansado de estropear los sueños.

Ser profundo y parecer profundo. Nietzsche

Quien se sabe profundo, se esfuerza por ser claro: quien quisiera parecer profundo, se esfuerza pro ser oscuro. Pues la multitud considera profundo todo aquello cuyo fundamento ella no puede ver: ella es tan temerosa y se lanza al agua con tanto disgusto.

El vuelo de la reina, de Tomás Eloy Martínez

Durante la lectura de este libro he encontrado algunos fragmentos que o bien me han producido sensaciones particulares o me han hecho pensar. Aquí los comparto.

- "El mundo sería nada sin las ideas que siguen en pie, obstinadas, sobreviviendo a todas las adversidades". Pág. 17.

- "Suplicamos a Dios que nos libre de Dios (Eckhart), Todo criminal es un poema que escribe un crimen (Sartre, glosando a Genet), ... <>". Pág. 66 - 67.

- "Vas a hacerlo, vas a oír su humedad, a lastimar su pensamiento, a quemar su sombra, a despellejar el aire que respire. Vas a saltar dentro de su sueño y apoderarte de todo lo que encuentres". Pág 68.

- "Te cegó la oscuridad, porque era demasiado visible -dijo Camargo". Pág 147.

- "No hay verdad en las apariencias, ya lo sabías, porque ni la más fiel de las imágenes repite el pasado, el alma ni la incandescencia de lo que está reflejando. El ser que estás viendo ahora no sos vos, porque a la figura del espejo le falta la mujer". Pág 236.

- "Para él, una novela es una abeja reina que vuela hacia las alturas, a ciegas, apoderándose de todo lo que encuentra en su ascenso, sin piedad ni remordimiento, porque ha venido a este mundo sólo para ese vuelo. Volar hacia el vacío es su único orgullo, y también es su condena". Pág. 320.